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Eisensturm – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Eins

Zum Warp mit Major Tedeski, dachte Soldat Hawke verbittert, während er sich neben dem Plasmawellengenerator zusammenkauerte, der in der Beengtheit der Sensorstation die einzige Wärmequelle darstellte. Mit einem nicht unbeträchtlichen Maß an Befriedigung malte er sich aus, wie er dem Kompaniekommandanten bei seinen Wachgängen durch die staubigen Korridore von Tor Christo ein Lasergeschoss in den Hinterkopf jagen könnte.

Eine Kleinigkeit! Nur eine Kleinigkeit, und Tedeski hatte sie von ihrem gemütlichen Posten unten in Tor Christo, wo sie ihre Ruhe vor störenden Offizieren gehabt hatten, hierher an diesen verfluchten Ort versetzt!

Desinteressiert betrachtete er den Sensorschirm, nur um voller Langeweile festzustellen, dass sich draußen nichts rührte. Welch Überraschung!

Niemand, der noch ganz bei Trost war, würde einen Angriff auf Hydra Cordatus starten. Eine einsame, zerbröckelnde Zitadelle auf einem gottverlassenen, staubigen Felsbrocken, noch trostloser als das Herz eines Mörders, wo es nichts gab, was für irgendjemanden auch nur ansatzweise von Interesse wäre – erst recht nicht für Soldat Hawke.

Niemand kam freiwillig nach Hydra Cordatus; das hier war die Sorte Planet, auf den man abgeschoben wurde.

Er saß in der kalten Enge einer Sensorstation in den Bergen, einer von sechzehn, die den Raumhafen Jerichosturz umringten – die einzige Verbindung, die es von hier zur Außenwelt gab. Die Maschinen, die in der Station untergebracht waren, suchten beständig nach Anzeichen vermeintlicher Angreifer; nicht, dass je einer auftauchen würde, selbst falls er von der Zitadelle wüsste.

Hier Dienst zu tun, war eine Albtraummission, und jeder wusste es. Die meisten Heizkörper funktionierten nicht, die peitschenden Winde trieben einen mit ihrem ohrenbetäubenden Heulen in den Wahnsinn, wenn sie von den hohen Gipfeln herabwehten, und es gab rein gar nichts zu tun. Die einzige Aufgabe bestand darin, die Maschinen zu kontrollieren und hin und wieder Meldung zu machen, wenn die Anzeigen ein wenig ausschlugen. Die schiere Langeweile konnte selbst den stärksten Geist zur Verzweiflung treiben.

Hawke verwünschte sein Pech und ging wieder dazu über, sich neue, innovative Wege auszudenken, wie er Tedeski den Schädel einschlagen könnte.

Na schön, dann waren sie eben verkatert zum Dienst erschienen. Das hieß, wenn er ehrlich sein sollte, waren sie noch immer vom Vorabend betrunken gewesen. Aber es war nicht so, als gäbe es auf diesem vom Imperator verlassenen Brocken sonst irgendetwas zu tun. Und sie waren ja auch nicht in streng geheimer, wichtiger Mission hier. Sie hatten einfach nur Frühdienst gehabt und auf ihre Ablösung gewartet. Beim Thron, sie waren schon öfters betrunken zum Dienst erschienen, und bislang hatte es nie irgendwelche Probleme gegeben.

Es war einfach Pech gewesen, dass Tedeski ausgerechnet an diesem Morgen beschlossen hatte, eine Alarmübung durchzuführen, und sie drei im Tiefschlaf auf Tor Christos Mauern vorgefunden hatte. Trotzdem mussten sie wohl von Glück im Unglück sprechen, dass sie nicht von Kastellan Vauban erwischt worden waren.

Major Tedeski hatte ihnen eine Standpredigt gehalten, und jetzt saßen sie hier in einer Konservendose aus Felsbeton in den Bergen fest und hielten nach Feinden Ausschau, die niemals kommen würden.

Im Moment war Hawke allein. Seine beiden Leidensgenossen waren draußen zwischen den staubbesprenkelten Felsen unterwegs, ungefähr hundert Meter vor der Sensorstation. Er erhob sich von seinem Platz neben dem nutzlosen Heizgerät und unternahm einen vergeblichen Versuch, sich durch Füßestampfen und Arme-um-den-Körper-Schlingen selbst ein wenig aufzuwärmen. Anschließend trat er an die Felsbetonwand des Minibunkers und spähte durch die Sichtöffnung – eine lachhafte Bezeichnung für den schmalen Schlitz, der halb hinter dem klobigen Griff der Sturmkanone verborgen war. Aber vielleicht konnte er ja trotzdem irgendwo die beiden anderen Opfer von Tedeskis Zorn entdecken.

Nach ein paar Minuten gab er angewidert auf. Durch den umherwirbelnden Staub konnte man rein gar nichts sehen. Sie konnten von Glück reden, falls sie in dieser grauen Suppe überhaupt irgendetwas entdeckten. Die Sensoren hatten einmal kurz angeschlagen, und sie hatten Strohhalme gezogen, um zu bestimmen, welche beiden Glückspilze nach draußen marschieren und der Sache auf den Grund gehen durften.

Dem Imperator sei Dank hatte Hawke geschummelt, um die dürftige Wärme der Wachstation nicht verlassen zu müssen. Die anderen waren inzwischen aber schon fast eine halbe Stunde fort, und er erkannte, dass es Zeit war, sich bei ihnen zu melden. Also drückte er den Knopf an dem Voxgerät. »Hitch, Charedo? Habt ihr beiden irgendwas gefunden?«

Er schaltete den Regler auf ›Empfangen‹ und wartete auf eine Antwort.

Das Knistern von statischem Rauschen drang aus dem verbeulten Vox und füllte die Sensorstation mit unheimlichem, hohlem Lärm. Er stellte den Regler erneut um, blickte durch den Sichtschlitz und betastete den Abzugbügel der Sturmkanone.

»He, ihr beiden. Falls es euch gut geht, antwortet gefälligst. Hört ihr mich?«

Einmal mehr ertönte nur Rauschen, und Hawke entsicherte nervös die Kanone. Er war schon im Begriff, ein drittes Mal nachzufragen, als das Vox endlich zum Leben erwachte, und er stieß ein erleichtertes Lachen aus.

»Soll das ein Witz sein, Hawke? Als würde sich außer uns noch jemand hier draußen herumtreiben!«, ertönte eine Stimme, welche trotz des heulenden Windes als die von Soldat Hitch zu erkennen war. Die Störgeräusche nahmen aber mit jedem Wort zu, also stellte Hawke die Kontrollen neu ein; er war froh, eine freundliche Stimme zu hören.

»Ja, schon klar«, erwiderte er. »Muss wirklich grässlich sein da draußen!«

»Fahr zur Hölle, Mann!«, schnappte Hitch. »Wir frieren uns hier den Hintern ab! Zum Warp mit diesem ganzen Mist!«

Hawke lachte leise in sich hinein, während Hitch erneut fluchte.

»Hier gibt es rein gar nichts. Es muss ein Sensorfehler gewesen sein. Wir sind genau dort, wo wir sein sollen, und in einem Umkreis von fünf Kilometern gibt es hier nichts, was atmet.«

»Seid ihr wirklich sicher, dass ihr an der richtigen Stelle seid?«, fragte Hawke.

»Natürlich bin ich sicher!«, donnerte Hitch. »Ich bin durchaus in der Lage, eine Karte zu lesen, weißt du? Wir sind nicht alle so dumm wie du.«

»Da wär ich nicht so sicher, Hitchy!«, erwiderte Hawke. Er genoss die Verärgerung seines Kameraden.

»Hier ist nichts«, brummte Hitch. »Wir kommen zurück.«

»Gut, dann bis nachher.«

»Brüh schon mal das Kaffein auf, ja? Und wehe, es ist nicht heißer als die Hölle!«

»Sicher doch«, antwortete Hawke, bevor er das Voxgerät abschaltete.

Er hatte bereits den letzten Rest Kaffein getrunken, also nahm er einen Schluck Amasec aus seinem silbernen Flachmann und genoss die Wärme, die sich durch seine Speiseröhre in seinen Bauch ausbreitete. Das war das Einzige, was die Kälte hier wirklich vertreiben konnte. Anschließend schob er die Flasche tief in seine Tasche zurück; er hatte nicht vor, sie mit Hitch und Charedo zu teilen, und er wusste nun, dass sie bald zurück sein würden.

Der Sturm heulte unaufhörlich um den kleinen Beobachtungsbunker herum, und Hawke marschierte weiter im Innern auf und ab. Mit jedem Schritt verschlechterte sich seine Laune weiter. Er hatte gerade seine routinemäßige Meldung beim Kommandoposten am Raumhafen gemacht, so wie er es alle zwei Stunden tat, und der selbstgefällige Vox-Techniker hatte ihm erklärt, dass ihre Ablösung sich um ein paar Stunden verspäten könnte. Der Sturm machte wieder mal den Antrieben des Ornithopters zu schaffen, sie saßen also bis auf unbestimmte Zeit hier oben fest.

Es wurde einfach immer besser!

Vermutlich sollte er daran gewöhnt sein, schließlich hatte er zehn seiner insgesamt fünfundzwanzig Lebensjahre bei der Imperialen Armee verbracht. Als man ihn aus den besten PVS-Truppen von Jouran III ausgewählt hatte, um bei den 383ten Jouranischen Dragonern zu dienen, da hatte er sich darauf gefreut, neue Welten und fremde Kreaturen zu sehen. Er war überzeugt gewesen, dass ihn ein Leben voller Abenteuer erwartete.

Aber nein, stattdessen hatte er fast die gesamten zehn Jahre auf diesem verdammten Felsbrocken verbracht, und seine Akte war voller Negativbemerkungen und schwarzer Flecken. Hier gab es nichts außer der Zitadelle, und nichts an oder in ihr war es wert, dafür zu kämpfen, jedenfalls nicht, soweit Hawke das sehen konnte. Warum man es trotzdem für nötig hielt, an diesem Ort mehr als zwanzigtausend Soldaten des Imperators zu stationieren, dazu eine halbe Legion Kampftitanen und all diese Artilleriestellungen … das überstieg sein Verständnis.

Nach der ständigen Untätigkeit bei den PVS war es wie ein Weckruf gewesen, als er sich dem Regiment angeschlossen hatte: die Manöver, das Waffentraining, die Taktikübungen, die man ihm einbläute, als würde es kein Morgen geben.

Und wozu?

Er hatte in zehn Jahren nicht einen Schuss abgegeben!

Um die Wahrheit zu sagen, er langweilte sich.

Hawke brauchte Aufregung, Abwechslung, eine Chance, sich zu beweisen. Er hob sein Gewehr an die Schulter und stellte sich vor, er würde auf einen Xenosangreifer zielen.

»Bäng, bäng, du bist tot«, wisperte er, dann wirbelte er herum und gab weitere imaginäre Schüsse auf seine imaginären Feinde ab.

Nach gewonnenem Kampf stellte er sein Gewehr ab und lachte leise. Eine richtige Schlacht, das wäre schon was.

Aber darauf konnte er hier lange warten.

Der Jäger, der im Begriff war, die Soldaten Hitch und Charedo zu töten, hatte sich während der letzten Stunde im Schutz der Dunkelheit an die Sensorstation herangeschlichen, wobei seine verbesserte Sicht die Nacht taghell erscheinen ließ.

Sein Name war Honsou, und während dieser vorangegangenen sechzig Minuten war er auf dem Bauch zweihundert Meter vorgekrochen, Zentimeter um Zentimeter, wobei ihn die Autosinne in seinem Helm vor den Sensorabtastungen aus dem gepanzerten Bunker gewarnt hatten. Wann immer eine solche Warnung aus seinem Ohrknopf schrillte, erstarrte er zur Reglosigkeit, und die forschenden Geister der alten Maschine glitten über ihn hinweg.

Die anderen Mitglieder seines Trupps konnte er nicht sehen, aber er wusste, dass sie sich ebenfalls langsam der Station näherten. Zwei ihrer Ziele hatten den Bunker verlassen. Aber waren sie auf die Jagd gegangen, war es nur eine normale Patrouille … oder hatte jemand etwas Verdächtiges auf den Sensorschirmen entdeckt? Kurz überlegte Honsou, ob der Soldat im Innern des Bunkers vielleicht schon Meldung gemacht hatte.

Vermutlich nicht, entschied er dann aber, während er beobachtete, wie die beiden Narren in dem Staubsturm herumstolperten. Sie waren keinen Meter entfernt an seiner Position vorbeimarschiert und hatten dabei genug Lärm gemacht, um eine Herde Groxe in Aufruhr zu versetzen.

Hoffentlich war der dritte Soldat in der Station genauso erbärmlich wie diese zwei. Honsou wartete eine halbe Stunde und sah zu, wie sie ziellos umherstapften, ehe sie schließlich zu der Erkenntnis gelangten, dass ihre Suche sinnlos war, und sich auf den Rückweg machten.

Während sie forttaumelten, musste Honsou sich einmal mehr wundern, wie das Imperium über zehntausend Jahre hinweg hatte bestehen können, wenn es von solchen Menschen verteidigt wurde. Wären doch nur alle Soldaten des Falschen Imperators wie sie!

Langsam folgte er ihnen, wobei er auf dem Bauch schneller vorankam als seine Beute zu Fuß, und als sie noch sieben Meter von der hinteren – und einzigen – Tür des Bunkers entfernt waren, hatte er sie so gut wie eingeholt.

Honsou schauderte, als er die zahlreichen stummeligen Mündungen der Sturmkanone erblickte, und er atmete tief ein.

Geduld. Er musste warten, bis sie den Code eingaben und die Tür öffneten.

Noch immer flach auf dem Bauch liegend, zog er seine Boltpistole aus dem geschützten Holster und drehte ein Geschoss in den Lauf. Der Sturm verschluckte das Geräusch, und Honsou wartete mit entsicherter Waffe weiter.

Seine Ziele waren nun im Windschatten des Bunkers, und der größere der beiden Soldaten begann, den Zugangscode in das Tastenfeld einzutippen. Honsou legte auf den anderen an, sodass Kimme und Korn direkt auf die schmale Lücke zwischen dessen Helm und Kampfweste ausgerichtet waren. Anschließend beruhigte er seine Atmung und wappnete sich für den Schuss.

Alles andere verblasste aus seiner Wahrnehmung – alles außer dem Schuss.

Der Code war fast vollständig eingegeben. Sein Finger spannte sich um den Abzug, sein Blickfeld verwandelte sich in einen Tunnel, der Flugbahn folgend, die sein Geschoss beschreiben würde.

Hawke schnitt eine Grimasse, als die Tür des Bunkers ruckhaft aufglitt und der kleine Rest Wärme aus dem Beobachtungsposten gesaugt wurde. Warum gab es in diesen Bunkern nicht zwei Türen, eine innere und eine äußere? Das wäre sicherer, und es würde die Wärme drinnen halten.

Er blickte kurz auf den Pictschirm, der den Bereich vor der Tür zeigte … und sah erschrocken noch mal hin, als der Wind nachließ und der Staubwirbel lichter wurde. Hinter Charedo war nun eine hünenhafte Gestalt in Kampfrüstung zu erkennen, eine Pistole in der erhobenen Hand.

Ohne nachzudenken, sprang Hawke zum Notfallschalter für die Tür und drückte ihn.

Das Heulen des Windes übertönte den ersten Schuss.

Den zweiten hörte Hawke, gefolgt von einem dumpfen Doppelknall, und er fluchte, als er Hitch und Charedo auf dem Boden zusammenbrechen sah. Dort, wo sich ihre Gesichter befinden sollten, befanden sich klaffende Krater.

Hawke packte den Griff der Sturmkanone und drückte den Abzug, während er die Waffe von einer Seite auf die andere schwenkte. Er zielte nicht, schoss einfach nur. Das Donnern der Kanone war ohrenbetäubend, und das Klappern der leeren Hülsen hallte von den grauen Wänden wider.

Die Überschallgeschosse entfachten ihren eigenen Sturm und rissen Schlamm und Erde in ihre Atome auseinander. Tausende Kugeln verwandelten den Bereich vor dem Bunker in eine Todesfalle und zerfetzten alles innerhalb seines Schussfeldes.

Hawke schrie, während er feuerte. Er hatte keine Ahnung, ob er etwas traf, und ganz ehrlich, es interessierte ihn auch nicht.

»Ihr habt euch mit dem falschen Kerl angelegt!«, brüllte er.

Staub blies ihm ins Gesicht und füllte seinen Mund, sodass er wütend ausspucken musste, bevor …

Staub? Hastig blickte er zur Tür hinüber.

Oh, nein …

Hitchs Leiche blockierte den Eingang. Die Tür konnte sich nicht schließen.

Hawke zauderte. Tür oder Kanone?

»Verdammt, Hitch!«, schrie er, dann sprang er von der Feuerplattform der Kanone hinab und packte die kopflose Leiche seines ehemaligen Kameraden, um sie von der Tür fortzuzerren.

Draußen schälte sich ein Umriss aus dem wirbelnden Staub. Hawke kippte nach hinten, als eine Kugel seine Schulter streifte.

Mit einem Schrei griff er nach dem Gewehr, das Hitch fallengelassen hatte. Der riesenhafte Umriss hatte den Eingang inzwischen erreicht.

Hawke drückte ab und lachte, als sich das Geschoss in die Brust der Gestalt bohrte. Die Silhouette geriet ins Taumeln, aber sie stürzte nicht, und so feuerte Hawke auch den Rest der Energiezelle durch die Tür, Schuss um Schuss um Schuss. Dann lachte er noch einmal, als es ihm endlich gelang, Hitchs Leiche ins Innere des Bunkers zu ziehen, und er warf sich auf den Knopf für den Schließmechanismus.

»Ha! Versucht jetzt mal, hier reinzukommen, ihr Mistkerle!«, rief er durch die zugleitende Tür, gefolgt von einem lauten Jubelschrei.

Etwas landete klappernd auf dem Boden, kurz bevor sich die Tür schloss, und Hawkes Gelächter erstarb, als er zwei Granaten vor seinen Füßen herumkullern sah.

»Oh, nein …«, wisperte er.

Instinktiv trat er nach den Granaten, sodass sie über den leicht geneigten Boden zu der schmalen, tiefen Rinne schlitterten, die eigens für solche Notfälle in den Boden des Beobachtungspostens geschnitten worden war. Die erste Granate fiel in die Rinne und verschwand, aber die zweite prallte von der Wand ab und rollte wieder zu Hawke zurück.

Er ließ alles fallen und warf sich hinter dem Voxgerät in Deckung.

Dann explodierte die Granate.

Der Bunker verwandelte sich in ein tobendes Inferno aus Feuer und Splittern, blendendem Licht und klingelnden Trommelfellen, Blut und Lärm.

Soldat Hawke schrie, während Flammen und umherzischende Granatsplitter seinen Körper trafen. Die Wucht der Explosion erfasste ihn und wirbelte ihn gegen die Wand des Beobachtungspostens.

Grelle Helligkeit brodelte vor seinen Augen, und der Schmerz verschlang ihn wie ein wildes Tier. Er hatte gerade noch Zeit für einen letzten Schrei, bevor die Druckwelle die Luft aus seinen Lungen presste, dann donnerte sein Kopf gegen die Wand, und die Schmerzen verschwanden.

Als sich der Staub legte, trat Honsou über die aufgesprengte Schwelle, um einen Blick ins verwüstete Innere des Bunkers zu werfen. Dort, wo ihn der Schuss des Soldaten an der Brust getroffen hatte, begann sein Blut, allmählich zu gerinnen.

Aber die Wunde war das geringste seiner Probleme. Dieser imperiale Lakai hatte Honsous sorgsam geplanten Angriff in ein Blutbad verwandelt.

Zwei seiner Männer waren tot, niedergemäht im Donnern der Sturmkanone.

Zum Glück hatten seine Granaten die Kanone verstummen lassen. Fragmentgranaten waren nicht gerade die mächtigsten Sprengkörper, aber in der Beengtheit des Bunkers hatten sie verheerende Wirkung gezeigt.

Honsou verpasste der geschwärzten, qualmenden Leiche des Soldaten einen Tritt, um seiner Frustration Luft zu machen, dann duckte er sich wieder unter der Tür hindurch nach draußen, während schwarzer Rauch um ihn herumwehte. Er war ein Hüne von einem Krieger, und als er sich aufrichtete, war er beinahe so groß wie der Bunker selbst. Seine Servorüstung hatte die Farbe brünierten Stahls, und ihre Oberfläche war von Einschlägen und Kratzern übersät – der Preis, den drei Monate in der feindlichen Umgebung von Hydra Cordatus gefordert hatten. Nachdem er den Staub beiseite gewischt hatte, der auf seinem Visor klebte, aktivierte er die Lampe an seiner Schulter. Der helle Schein tauchte seine Rüstung in hartes Licht und malte Schatten um die vorstehenden Elemente auf seiner Brustplatte und das Symbol der Iron Warriors, das seine rechte Schulterplatte zierte.

Mit knirschenden Schritten stapfte er durch den Wind, um zu dem Raumhafen unterhalb der Berghänge hinabzublicken. Wegen der Staubwolken war kaum etwas zu erkennen, aber Honsou wusste, dass der Sturm bereits nachließ. Sie mussten sich beeilen.

Letzten Endes war es vermutlich bedeutungslos, dass er zwei Männer verloren hatte. Was zählte, war: Sie hatten nunmehr zwei Beobachtungsposten lahmgelegt, wodurch ein schmaler, unbewachter Korridor zum Raumhafen entstanden war. Und Honsou hatte noch immer mehr als genug Kämpfer, um seine Mission zu einem erfolgreichen Ende zu bringen.

Er rief seine Krieger über das Vox: »Hier ist alles sauber. Alle Trupps, bei mir sammeln und dann ausrücken.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2002 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Storm of Iron.
Deutsche Übersetzung: Andreas Kasprzak.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Andrea Uderzo.

Eisensturm © Copyright Games Workshop Limited 2020. Eisensturm, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-903-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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